EL FANTASMA BERGUEDÀ

 Acabo de pujar a la Figuerassa. Estic cansat, malgrat que el camí, una pista de terra per on passen els cotxes, permet pujar tranquil·lament. Hi ha alguna rampa sobtada però, un peu rere l’altre i amb paciència, hi arribes sense cap problema. 

Observo la figura d’un home en la darrera plaça, la de més avall, que mira a l’embassament de la Baells. És prim, les mans ossades i la cara fosca i trista. Vesteix una espècie de sotana llarga, no gaire neta. Les seves faccions, sota la caputxa, mostren una cara amargada, tot i no ser gaire visibles. Mastega una cosa, que ben bé, no puc endevinar que és, tant pot ser un xiclet o un rosegó de pa. M’assec al seu costat i l’observo. Avorrit pel seu silenci, li pregunto per encetar una conversa:

¾    Que és berguedà vostè? Em sembla conegut però no el sé situar.

Em mira. Com he trencat el gel, de mala gana em contesta:

¾    Ui! Tu ets molt  jove.

¾    Sí, vostè està de conya, Ara, amb quasi seixanta anys em diu jove. Quants en té vostè?

¾    Deixa ja tant, el vostè, i no preguntis més.  Soc més gran i prou, molt més gran. Quan jo pujava aquí dalt ho feia per la cova de can Mauri i, sense parar. En aquell temps tots érem homes i forts, no els nyicris d’ara: Cotxes, motos de trial i bicicletes amb bateria, per no cansar-se gens. A peu, haurien de pujar. Amb espardenyes de cànem, sense tantes punyetes de botes ni esportives.

¾    Però el veig mastegar xiclet. Això és modern.

¾    Xiclet dius. Que no olores? - Em bufa a la cara i l’aroma em recorda coses de joventut.

¾    Caram! Regalèssia! Encara n’hi ha?

¾    Nen, que l’he recollit d’un marge! Mira si soc gran, que aquesta palangana d’aquí sota, tan gran i plena d’aigua, no hi era.

¾    Això a què li diu palangana és l’embassament de la Baells.

¾    I el poble on és? Era petit i molt a prop del monestir de la Vedella.

¾    L’únic que queda en peu. Van fer un poble nou.

¾    Com en sou de rics! Tot això val molts diners.  

¾    És el progrés. No veu Berga, que gran que s’ha fet?

¾    Sí molt gran, però sense mines de carbó, ni fàbriques a la vora del riu. Totes tancades I la gent, com s’han tornat! Per curiositat, vaig baixar una nit, era al vespre, a la sortida d’una casa, que només tocaven música. Déu meu, a allò li deien música. No. Només soroll i més soroll i una gent beguda i cridanera. El primer que em van oferir va ser unes bossetes, deien que en un sospir et portaven al cel, i després, alcohol a dojo. Unes mosses em volien retallar el sudari. Clar elles portaven els pantalons estripats i ensenyaven alguna cosa de més. Els nois, em volien treure la caputxa i em volien posar una gorra de NY, que no sé què és. Finalment vaig haver de córrer per escapar-me i vaig tornar a les muntanyes. Allà dalt es pot viure tranquil. Tu que sembles bona persona no ho diguis a ningú. Encara m’hauré d’engarristar als pollegons del Pedraforca. Per poder trobar-me amb les bruixes, que són més serioses que la gent del pla.

¾    No et preocupis, aquesta trobada serà com si mai hagués estat feta. 

Miquel Pujol Mur